Retrato de un espacio vacío

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Estamos rodeados de la pintura bonita sobre huecas paredes que dejan al ruido pasar. Estamos rodeados y acostumbrados a los catálogos de perfección, pureza y otros tantos adjetivos inexistentes en lo cotidiano de un gesto. Nos abaten, nos contaminan, nos hacen chocar, y nos duele, nos perfora.

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Explota una belleza autoimpuesta de caracolas en el pelo, naturaleza inducida armonía de las partes, pero no, no somos ni nos sentimos así. Somos quilombo, lío, papeles arrugados, destrozados, remendados, somos esos pueblos acallados, esas mujeres etiquetadas, la predisposición al olvido rotundo de nuestra esencia. Perdemos el color para estamparnos el negro entre líneas y límites.

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Pero nos vemos, no somos obtusos, somos conscientes de una pérdida de foco importante, de un tachón enorme sobre los ojos, ese contorno que da forma a lo irreal.

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